PRA NÃO DIZER QUE NÃO FALEI DE INFÂNCIA

(OU COREOGRAFIA DA INDIGÊNCIA)

“Havia risos nas ruas da infância”,

eram ruas e não vielas.

Vestidos brancos, inocentes,

rodopiavam na roda,

ao longe (muito longe)

Mãozinha negra e suja,

decepada na roça ...

Havia dança de roda,

era bairro e não era favela

(nem “complexo”)

Praças, jardins, calçadas, bancos

desconheciam a bailarina e seus gestos,

dançando sua indigência

no sinal (urbano) da rua.

No sinal da rua,

vende sua inocência.

Havia gargalhadas e folguedos,

mas, não crianças negras na roda.

Por que, quando chega a notinha,

sem convite pra brincar,

o negrinho da favela

(ou do “complexo”)

brinca de bandido e mocinho

com sua 45, sem hora pra voltar

(... terá volta?)

Nessa colorida roda

A sociedade esqueceu

Esqueceu a cara do povo

A realidade absurda

do menino negro,

do pardo,

do pobre,

do índio

(meninos)

No seu pensamento burguês

eles não existem, são ameaça

são fantasmas, feios, profanos.

Traumatizam seus anjos.

Serafins que brincam e festejam

sua imaculada infância,

Protegida pela carcaça

duma hipocrisia infame.

Havia risos nas ruas da infância?

O DIA DO SENHOR

E cá estamos nós petrificados diante do

“homem vestido de linho

com um tinteiro de secretário sobre os quadris”.

Petrificados (e cegos) pela glória dos querubins,

a espera da benevolência de termos nossas testas marcadas

(com um sinal)

pelo homem vestido de linho.

Apenas suspiramos e gememos

"por causa de todas as coisas detestáveis

que se fazem no meio dela".

Só queremos ter o sinal para sermos poupados

e nada fazemos.

Continuamos petrificados e impotentes (?).

O RIO AMANHECEU CHORANDO

Era tanta água

Que achei que era o mundo

Pensei por uns instantes

Que chorava minha dor

Tola

Diante das guerras, misérias

Crianças famintas, escravas

Vilipendiadas na sua inocência

Mães que perderam seus filhos

Diante da Cuba bloqueada

O mundo cristão assassinando Maomé

Minha dor não é nada

Como nada sou.

O dia amanheceu chorando

Um pranto de ribanceiras

Desfolhar da primavera

Desnudando as amendoeiras da Glória.

O Outeiro, debruçado sobre a marina,

Lamenta a lama que desce sobre o asfalto.

A mesma lama/lamento de nossas cabeças

Cobre o chão escondendo nossas vergonhas.

Uma autoridade diz: “é a natureza”

Eximindo-se da sua culpa de nada fazer

Invoco Bakunin. Pra que Estado?

“Somos escravos de altos tributos

Corrompidos pelas instituições

As reticências, as meias verdades

Os pensamentos castrados

As atenuações complacentes

E concessões de frouxa diplomacia

Não são os elementos

De que se formam as grandes coisas”

Nossas necessidades básicas continuam a existir

E não seremos grandes.

A cidade amanheceu chorando

E toda minha existência Nietzscheneana

Vem a tona questionando o ser.

Ficarei em casa, ouvirei Maria Callas

Amarei Tristão pela útima vez

E quem sabe “o apanhador no campo de centeio”

Dê-me uma arma para eu dar cabo de mim